haïkus de jours rapaillés

tailler des poèmes
à la hache dans le ventre
épais des nuages
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des mots arrêtés
pour chaque frisson
toutes nos glorieuses fièvres
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tu me décapites
toi si belle émotion
à fendre tous les troncs
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déchirer des lettres
comme on déchire du temps
cris de feuilles mortes
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lascif et bouillant fleuve
un lit poisseux de stupre
perlé de lumière
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les parfums s'éloignent
dans la nuit gisent brûlures
et rêves blessés
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ciel de cendres grises
l'aube indifférente annonce
un jour sans pitié
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un noeud à délier
le vent libre du silence
naissance d'un bruit
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nous nous sommes faits échardes
pour mieux goûter
la pulpe sous nos peaux
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pour une raison simple
tu me donnes envie
de mieux nourrir mon âme
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ceinture le chaos
des vies renaîtront
sur de pareilles courbes
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affronte la nuit
va voir ce que demain
brisera du passé

juste un passage parmi tant d'autres

"Narratives are the way we make sense of the world. We parcel existence into events and string them into cause-and-effect sequences. The chemist comparing controls and variables and the child scalded by a hot stove are both understanding the world through narrative. Novels are important because they turn that basic conceptual framework into an art form. A beautiful narrative arc reassures us that the baffling events around us are meaningful---and this is why Ulysses appeared to be an instrument of chaos, an anarchist bomb. Too disrupt the narrative method was to disrupt the order of things. Joyce, it seems, wasn't devoted to reality. He appeared to be sweeping it away.

If you were a modernist---if you believed the order of things was already gone---you thought differently. T.S. Eliot defended Ulysses by objecting to its critics' premise. Life in the age of world war was no longer amenable to the narrative method, and yet Ulysses showed us that narratives weren't the only way to create order. Existence could be layered. Instead of a sequence, the world was  an epiphany. Instead of a tradition, civilization was a day. The chaos of modernity demanded a new conceptual method to make sense of the contemporary world, to make life possible for art. And this is what Ulysses gave us."

~ Kevin Birmingham, The most dangerous book : 

the battle for James Joyce's Ulysses

Un soir de blond perlé, de bleu et de poivre sombre. Au loin les éclairs se lamentent de ne pas naître, de ne pas être de nouveaux tonnerres frappant, l'annonce d'un nouveau printemps aux courbes longues. Tout s'estompe. Côtoyer les parfums, épuiser les odeurs des absences, la brutale chimie des anges de nuit. You are the memories. Les contours des corps font les souvenirs qui traînent dans les peaux mortes gisantes des suaires. Des sueurs épuisées. Des souffles défilés. Désert(s). Au fond de la nuit, les rêves aveuglent en cathédrale de lumières. De voix fanées, l'écho fuit les combats, le nu déstructure. La pulsation attise la nuit altérée de grands froids - promesse fausse d'une saison sur les peaux épousées qui tremblent, les lits attendent leur rivière - mais rien ne sourd quand le vent chante dans les clochers vides et se perd.

les silences s'immolent
en nuits confuses de ciel violé
de jets d'étoiles
s'étalent sans cesse et marquent
violets les minuits denses
les heures se dissipent et pansent
des pierres dans le regard jetées
un silence si mol
et lentement s'étiole la ténèbre
et sur le charme défait dansent
des déchets de siècles et d'étoiles