mercredi 11 février 2015

Réunion départementale dans une salle de classe beige hôpital pas possible. Mon ennui n'a d'égal que mon manque de mots pour le décrire. Pas de fenêtres où m'évader. J'essaie d'en ouvrir une. 

Une boule de foin poussée par le vent dans un désert perdu. Un désert brûlant hydraté au whisky où traîner ses pas et son regard plus loin que l'horizon. Accoté sur la voiture - une véritable fournaise -, tout empoussiéré, lire Leaves of Grass. Les pages sont tachées de sable et l'encre agrandit le ciel au-dessus. Le sentiment de tenir dans ses mains une Amérique si lointaine. (Comment traduire adéquatement le mot "Self"? "Soi" me paraît insuffisant.) Whitman est un géant à deux doigts de tenir le soleil dans ses mains. Et de le donner aux autres, dans sa poésie. Le vent fait chanter le métal rouillé d'un resto abandonné au milieu de nulle part.  

La réunion est terminée. Les images sont venues par flash, inconstantes. 

Quatre heures d'enseignement devant moi. 

La Renaissance.

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