lundi 8 septembre 2014

"Poetry, even when apparently most fantastic, is always a revolt against artifice, a revolt, in a sens, against actuality. It speaks of what seems fantastic and unreal to those who have lost the simple intuitions which are the test of reality; and, as it is often found at war with its age, so it makes no  account of history, which is fabled by the daughters of memory."
- James Joyce

jeudi 4 septembre 2014

Je sens venir vers moi une mort sèche

Je sens venir vers moi une mort sèche
me scrutant du haut du mirador,
verticale et fière,
où elle domine les désolés,
les étangs les marécages,
et le limon des heures passées
poisseuses dans une période sans arme
sans creuset, son état fatal,
ces minutes avenir noyées dans le silence
d'une horloge de sable balayée par le vent,
balayée par son souffle de verre éclaté.

Des pierres invisibles me tailladent la peau,
le sel noir brûlant des blessures,
je sens mon écorce se peler, se défaire,
une mue horrible où je m'éteins
si près des remous houleux des tempêtes
de la promesse d'un voyage où je vis encore,
mes os se rompent, mon corps dessèche,
je suis le lit d'une rivière délaissée,
les cendres après la mèche,
mes dents se brisent sur le grand mors
et se tient toujours derrière moi cette mort sèche.