L'aube s'est levée dans le crissement des voitures sur la chaussée trempée. Tout est bruit déjà. Le remous des foules monte. Soudainement l'air est salé, partout le vert de l'herbe. Des milliers de gens iront fouler les fleurs de l'asphalte. Sous le cielte, leur force avancera plus vite que le jour et à travers le gris des nuages, un phare, une lumière qui tourne, le guide étourdi des révolutions. Ce sont les hommes qui construisent les phares. Personne ne les arrêtera.
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